sábado, 26 de febrero de 2011

F.B.I : Fausse bonne idée

... aquellos verdes y fértiles campos yacen bajo el sol, muertos, arrasados por las plagas la sequía. Nada crece allí, han sido abandonados. El viento, que parece arder, abrasa la tierra a su paso. Durante la noche, el agrietado terreno grita angustiado, prisionero de su propio ser, de su propia existencia.

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